tag:blogger.com,1999:blog-326304432024-03-17T23:01:19.293-04:00Ronnie Piérola Gómez#EscritorRonnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.comBlogger546125tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-15915696513999488402024-03-16T00:24:00.004-04:002024-03-16T00:24:43.131-04:00Leocadio Gavilán y la tormenta<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-toTVd_6jtAZqLr8gDlNmobvcyR00k5w5Ar9meVg6VPSRV9LxyXsmMBuMsqmJ5qAXMpoBcvz0P_XmYA_DJmBj1oLQsWzGXAaTdyHTlX6uQ1nW5CDsKYrfn5wNC2cRkW071K1Ob5jvPKaM0BnzgvjLnaNqvjrKu3gFua33Hx6f6eEm7V7lejTKtw/s980/rr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="712" data-original-width="980" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-toTVd_6jtAZqLr8gDlNmobvcyR00k5w5Ar9meVg6VPSRV9LxyXsmMBuMsqmJ5qAXMpoBcvz0P_XmYA_DJmBj1oLQsWzGXAaTdyHTlX6uQ1nW5CDsKYrfn5wNC2cRkW071K1Ob5jvPKaM0BnzgvjLnaNqvjrKu3gFua33Hx6f6eEm7V7lejTKtw/s320/rr.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">El día que Leocadio Gavilán tropezó con la verdad, era ya demasiado tarde. Su casa, junto a sus muebles de mimbre y sus posesiones de veterano, flotaban río abajo. Para él, la vida no había sido a su gusto y manera, pero aun así, jamás de los jamases, se había sentido como en aquella ocasión: el hombre más sólo del mundo.</span><p></p><span id="docs-internal-guid-53090884-7fff-66ee-0eac-e23b15b4693d"><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Esta vez la vida se ensañaba con él por una cuestión sencilla y silvestre, era pobre. Eso explicaba que su casa estaba en las laderas de aquella ciudad que semejaba una gran oquedad, donde por angas y por marangas se veían casuchas de ladrillo visto y techos de calamina, que solían deslizarse con las lluvias provocando miedo y dolor. Eso también explicaba por qué ejercía los hábitos que tenía, los vicios que cargaba y las malas costumbres que detentaba.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Nunca, ni siquiera en el momento fatídico en que su casa se deslizó por las laderas de greda de aquella urbe que él tanto transitaba, atinó a pensar que aquello no era su culpa. Era un sentimiento auténtico. Asumía que su condición de beodo conocido y miserable en ejercicio era la causa y motivo de todo. Nunca pensó que de pronto las autoridades que se relamían en los banquetes del poder podían tener la culpa. La negligencia pública o la irresponsabilidad municipal no eran materia de conflicto en sus análisis.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Esa revelación, la tuvo recién cuando una dama de ojos verdes y hermoso rostro se le aproximó para extenderle la mano. Ahí fue cuando se dio cuenta que estaba todo mojado y embadurnado en un lodo espeso y maloliente. Ella fue la que le explicó, con detalles y menudencias, que a veces uno no se moría porque quería, sino que se iba de la vida por culpa de los demás. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">A Leocadio Gavilán le había hecho falta todo ese barullo, más propio de un país bananero que de una nación democrática, para tomar conciencia de que los responsables de varias desgracias no eran ni el clima ni los malos hábitos, sino los políticos.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Por eso fue que cuando él se dio cuenta que murió en el deslizamiento de aquel marzo torrencial y se enteró que la Parca en persona la acompañaba a las puertas del inframundo, atinó a decir:</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">-Políticos de mierda.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">Imagen tomada de: </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">https://townsquare.media/site/488/files/2023/02/attachment-Dussttyty.jpg?w=980&q=75</span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></p></span><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-81026445719486819152024-03-16T00:03:00.003-04:002024-03-16T00:03:22.262-04:00Tránsito Cardenal, Luís Miguel y los ministros<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMsiTSYWAiTF3PA5l2AvNV_SqiA6CaFbSspx1GZuBHueTn-E1ORQxIFF2b6HEsBvs8M5T4YrKODchiOIZaJJooyP8ywxDBpq_-pe8FtDVp3L9nV_72-MFpzuF16sQHbH95haNJftC5wBRSvNuPmmVIud8n3FRXzeL7fM9cepzsXxVFO5o_-fPHgA/s1065/LM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1065" data-original-width="1048" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMsiTSYWAiTF3PA5l2AvNV_SqiA6CaFbSspx1GZuBHueTn-E1ORQxIFF2b6HEsBvs8M5T4YrKODchiOIZaJJooyP8ywxDBpq_-pe8FtDVp3L9nV_72-MFpzuF16sQHbH95haNJftC5wBRSvNuPmmVIud8n3FRXzeL7fM9cepzsXxVFO5o_-fPHgA/s320/LM.jpg" width="315" /></a></div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; white-space-collapse: preserve;">Aquel lunes de marzo la sorprendió con la agria noticia de que el cantante de sus suspiros de antaño y las ilusiones del ayer no llegaba para el que iba a ser el concierto de su vida. </span><p></p><span id="docs-internal-guid-7ef322c1-7fff-6347-0b3d-c563d8346933"><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Frustrada, engañada y enloquecida, Tránsito Cardenal se estrelló contra sus hijos que no entendían el valor de aquel hombre, contra su marido que no comprendía el mérito del artista de la sonrisa perfecta y contra los organizadores que incumplían lo pactado. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">ー ¡Gazmoños y badulaques! ーgritó desde su terraza, con la intención de que el viento traslade su reclamo a aquellas tierras lejanas donde iba a ser el anhelado concierto.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Nada importaba para ella las inundaciones ni la mazamorra que anegaban distintas partes del país, tampoco le interesaba el estado del dólar en las calles de las ciudades, peor aún las peleas entre masistas y menos todavía los enfrentamientos en la asamblea legislativa. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Nada pudo calmar a Tránsito Cardenal en su vorágine de odio y en su melodrama de víctima. Incluso la cosa fue para peor cuando su marido, en un intento desesperado por distraerla, le comentó que el presidente había removido a sus ministros y provocó el estallido mal disimulado de aquella mujer de clase media para arriba que lloraba por no poder viajar a ver a su cantante favorito y que se lamentaba, además, de los pasajes ya pagados en la aerolínea estatal y la reserva del hotel 4 estrellas. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">ー ¡Te me vas al cuerno! ーclamó, ー¡los nuevos ministros son la misma chola con otra pollera! ーespetó. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">De inmediato, en un dos por tres, le hizo saber con ejemplos bien fundados y deletreos precisos, que los nuevos mandamases no eran otra cosa que políticos de morondanga que se harían ricos a costa del pueblo. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Removidas sus entrañas, la mujer se marchó de su hogar por la incomprensión de una familia que no sabía lo que era perder al ser amado, y juró para sus adentros meterse a bailar en cualquier morenada porque sólo esos tenían el billete para traer al artista y cantante que se les dé la gana.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Tras 27 días de depresión, Tránsito Cardenal volvió a su hogar lista para perdonar a su familia, en ese tiempo había analizado, concluido y determinado que el sol de sus añoranzas no iba por un motivo más claro y concreto que las meras circunstancias logísticas: Él no iba a cantar en un país de muertos. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;">Imagen tomada de: https://www.facebook.com/photo/?fbid=445178707616809&set=a.445178670950146</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: 14.6667px; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #LuisMiguel </span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: 14.6667px; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: 14.6667px; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></span></p><div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></div></span><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-9035675814261675582024-03-03T18:48:00.003-04:002024-03-03T18:48:53.428-04:00Marcial Muyurina en los páramos de la muerte <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigK-0U9f2qNV4nhpqNJZcB-ENImVZgWRaz98LBtlE4i9-VNQmKOUYT7PPsxGqjAry1jiHgijIqROKDz6mYtzmM7SS0gm6Ep3U5RKTZKJ9z5yEB5VkvHZHfM3oaXlXT1qi0asoHWrJE_nwTg-w258dNm2LJ4ChLF524oo6N4GafZT_V3VzqTlM0yw/s1000/Pueblo.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="657" data-original-width="1000" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigK-0U9f2qNV4nhpqNJZcB-ENImVZgWRaz98LBtlE4i9-VNQmKOUYT7PPsxGqjAry1jiHgijIqROKDz6mYtzmM7SS0gm6Ep3U5RKTZKJ9z5yEB5VkvHZHfM3oaXlXT1qi0asoHWrJE_nwTg-w258dNm2LJ4ChLF524oo6N4GafZT_V3VzqTlM0yw/s320/Pueblo.webp" width="320" /></a></div><br /><p>Cuando Marcial Muyurina se dedicó a la política, lo hizo por una trastada del destino, un alarde de la muerte más que una vocación de la vida. </p><p>En tanto él era dueño de un cuerpo y una mente, supo ejercer como un abnegado carpintero que nunca entendió cómo pasó de escuálido y febril a extinto y finado. El día de su entierro, tras los llantos de infarto y las oraciones de rigor, parte de él quedó flotando por ahí. No fue hasta que algo, o alguien, le atrajo con una fuerza descomunal y lo acercó a un pueblo de existencia cierta y presencia insólita. </p><p>En el momento en que se enteró que esa era la muerte y que no sólo había una, sino varias, y que no existía el paraíso prometido ni el averno eterno, se desilusionó. Más confundido quedó aún cuando una autoridad local le preguntó: </p><p>ー ¿Para qué eres bueno?</p><p>ー Solía ser carpintero ーrespondió Marcial Muyurina, y cuando esperaba le den algo así como unas alitas y una aureola, le cortaron toda ilusión con un mandato seco. </p><p>ー Tendrás un terreno al final de la calle de los gitanos.. </p><p>Ahí fue que se enteró que la misma burocracia de la vida se repetía en la muerte. </p><p>Sin embargo el impacto de los hechos, al igual que el proceso del duelo, pasó de la negación a la aceptación y en algún momento indefinido entre el carnaval y el Viernes Santo, encontró a Marcial Muyurina elegido para ser parte de la asamblea legislativa de aquel pueblo perdido en las indulgencias de la muerte. </p><p>En su primer día como asambleista, notó con asombro la ausencia de los políticos que él recordaba mandaban en vida, a quienes supuso ver ahí en ejercicio pleno de la cosa pública, tras haber recibido los velorios más suntuosos y los entierros más llorados. </p><p>Cuando conoció a su compañera de curul, su curiosidad imparable lo llevó a preguntar por tales causas y motivos:</p><p>ー ¿Por qué no están aquí los políticos de poncho y ojota o los gobernantes de saco y corbata?</p><p>La respuesta fue culminante:</p><p>ーSí están, pero no en forma de personas. Los maleantes y los corruptos se transforman en alimañas y sabandijas que recorren los rincones y comen las sobras que se mezclan en las alcantarillas y los desagües. </p><p>Fue entonces que Marcial Muyurina supo que la rata que solía escapar de los gatos en el mercado no era otra más que la política de trenza y pollera que solía golpear y agredir a sus colegas asambleístas con regularidad, así como una de las cucarachas de la plaza era en verdad el político de camisa y reloj que agredía a gil y mil por sus angurrias personales. </p><p>Pero Marcial Muyurina aún se enteraría más, ya que su compañera de fórmula y campaña, le supo explicar que la vida que llamábamos vida, era en verdad la muerte de una vida pasada, y nada ni nadie sabía cuál era la vida original, porque todas las otras, incluida la que creíamos real, era sólo una mala copia de las demás. </p><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://creepypasta.fandom.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-31627143740862992652024-03-03T18:42:00.004-04:002024-03-03T18:42:36.829-04:00El Latavaso<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIXcXmKjdaeV_NfBznrQ6CKesuG06r2UH36P3mOm8c16q9aQFkDO_4qt-fmRjt4jFdq0-mDNYZaqE5Gq-7G72bCq6Qh6C0NOqFL5A2haGIXWP11gVst4d5LpcKrZkJdvr24HYWlaMsiIxdCf55bCYMb1JRq3QjGzo88SQWjBmfe1ReI2UkfP48-Q/s740/taza-aluminio-sobre-superficie-madera_23-2148253411.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="555" data-original-width="740" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIXcXmKjdaeV_NfBznrQ6CKesuG06r2UH36P3mOm8c16q9aQFkDO_4qt-fmRjt4jFdq0-mDNYZaqE5Gq-7G72bCq6Qh6C0NOqFL5A2haGIXWP11gVst4d5LpcKrZkJdvr24HYWlaMsiIxdCf55bCYMb1JRq3QjGzo88SQWjBmfe1ReI2UkfP48-Q/s320/taza-aluminio-sobre-superficie-madera_23-2148253411.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p>Solían llamarlo “Latavaso”, porque en tanto y en cuanto encontraba la oportunidad, solía dispararse, por no decir perderse o enajenarse, ante cualquier festejo o jolgorio de moda. Aquella ocasión no era diferente, pues aferrado a su bebida de turno, celebraba a lo loco el triunfo de su equipo en aquella copa de gloria y pundonor. La emoción no era para menos, aquella goleada histórica era, a lo menos, motivo de orgullo para muchos días. </p><p>Tras los festejos cargados de algarabía y culminados los secos por izquierda y los vítores por derecha, el Latavaso se marchó para su casa, un choza humilde en la zona más pobre de una ciudad que casi rozaba el cielo. Fruto del alcohol, no tardó mucho el Latavaso en perderse por las calles poco iluminadas, fue así que pasó de buscar el sendero a su vivienda a buscar cobijo en una plaza, una de esas que tenía pinos verdes y sombras amplias. Ahí se quedó a dormir, tirado más que echado, sobre una banqueta de vieja madera.</p><p>Cuando abrió los ojos, no tenía ni zapatos, ni billetera, tampoco cinturón ni camisón y muchos menos la dignidad puesta. </p><p>Más tardó el aire en entrar en sus pulmones que en explotar su rabia entre sus muñones, golpeó el asiento en el que se rindió, el árbol que le acogió y, finalmente, maldijo su vida y despotricó contra el alcohol. Fulminante fue su reacción, pero inocua resultó aquella pretensión, pues lo robado, robado está y no hay alma alguna que pueda desandar lo andado. </p><p>Al cabo de un rato, apareció a lo lejos un viejo con el rostro cubierto por un gran poncho que tras percatarse de la presencia del alcohólico, atinó a sentarse junto a él. El Latavaso, sin percatarse siquiera de su ocasional compañía, siguió lamentándose de su mala fortuna</p><p>ー Es culpa del trago ーdecíaー, la bebida me ha conducido a ser víctima de los hombres de mala fe.</p><p>El viejo, poseedor del saber que sólo llega con la muerte, le habló:</p><p>ー No culpes a quien sólo es una consecuencia de tus malas decisiones ーafirmó.</p><p>El Latavaso, sorprendido, masculló uno de sus mejores insultos en aymara.</p><p>ー Después de la primera copa tu mundo es el que ansias tener, luego de la segunda sientes que te pertenece, pero luego de la tercera ves tu mundo como realmente es y ahí es donde sufres ーafirmó el viejo. </p><p>El Latavaso, aún sintiendo el frío de la altipampa y lejos de escuchar la reflexión, se sintió más seguro que nunca que debía volver a la cantina donde encontraría amparo al influjo de alguna bebida.</p><p>Entendiendo que este era otro más de tantos casos perdidos, no quiso discutir más el anciano, que en verdad era la muerte, y sin más se mostró ante el hombre y le mostró que no tenía ojos, y en esa mirada de socavón, sin decir ni hacer más, se llevó al hombre al Más Allá.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://www.freepik.es/</div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-25522549142407523862024-03-02T22:23:00.006-04:002024-03-02T22:24:32.888-04:00Leocadio Malatesta y el Martes de Ch´alla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEKpR9clfn7BV9t8P0uGAjakUBRAGVHYl4LGK1Qp9MMTAqrBsV3fTb2RjEFpVRBT7PCAnbL8jJmpDslBig1LQ7f8Zp6xvazk7C79uzD2Y0AXqPSSxS3u00xDhwfwRjjkv2419JixoNvrSXZkDtpXRStRU98XYQVKqsG-Df9IIbmRBteHNjEnScag/s600/Morenada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="450" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEKpR9clfn7BV9t8P0uGAjakUBRAGVHYl4LGK1Qp9MMTAqrBsV3fTb2RjEFpVRBT7PCAnbL8jJmpDslBig1LQ7f8Zp6xvazk7C79uzD2Y0AXqPSSxS3u00xDhwfwRjjkv2419JixoNvrSXZkDtpXRStRU98XYQVKqsG-Df9IIbmRBteHNjEnScag/s320/Morenada.jpg" width="240" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>La mañana del Martes de Ch´alla, Leocadio Malatesta sacudió la cabeza y se sintió desnudo frente al mundo real. Quizás era fruto de la presencia intimidante que imponían unos nubarrones negros y amenazantes que en ese momento se cernían sobre aquel valle que le tenía por huésped desde hace varios años, o de pronto se trataba de la sensación fría que impactaba en su rostro en forma de gotas de lluvia y que pronosticaban un día húmedo y gris.</p><p>Insuficientes resultaron ambas interpretaciones ante la identificación de lo que realmente pasaba en el fondo del corazón de Leocadio Malatesta. Sucedía que el hombre evocaba en el corazón la estrechez de saber qué pasado ese día, una vez él hubiese devorado su puchero y bebido hasta el agua de los floreros, debería volver al mundo real para hacer lo que había acordado hace poco con su compadre de toda la vida: formar una sociedad de morondanga que en un acto directo de corrupción construiría por aquí y por allá con el dinero de aquella pobre república bananera.</p><p>De pronto era por esa sensación, más amargura ética que alucinación económica, que aquellas nubes de tormenta le recordaban que ganaría dinero de modo ilegal, ¿pero de qué otro modo podría sobrevivir a las elecciones judiciales, a la ausencia de los dólares, a las amenazas de bloqueos, a los jueces comprados y a los tribunales mal habidos?</p><p>Sacudido por el abrazo sincero de su compadre del alma, Leocadio Malatesta se dejó devorar por una fiesta de antaño, y entre la garapìña y los confites, los chistes y los taquipayanacus, llegó a olvidarse de la moral y se afianzó en la corrupción.</p><p>Fue entonces, mientras los cohetillos tronaban y los brindis se multiplicaban, que fue presa de la desazón. Caminaba él en dirección a un baño maloliente cuando un recodo escondido le expuso ante una sombra que le dijo:</p><p>ー Uno duerme en paz con la conciencia tranquila.</p><p>Recién ahí Leocadio Malatesta reconoció en aquella penumbra que quien le hablaba era su abuelo, y recordó que ese viejo de alma noble había sabido pasar por la vida sin mancharse con la indignidad de la corrupción.</p><p>Nunca tendría mejor semblante Leocadio Malatesta que en ese momento sublime en que volvió a la juerga decidido a no ser parte de la vil propuesta de su compadre, a quien sin justificativos ni explicaciones, le agradeció por la comida y se marchó.</p><p>Leocadio Malatesta nunca más volvería a ver a su compadre, no por la cólera que le causó la infidelidad de aquel negocio ruin, pero sí porque tras un año sin hablarse, el Miércoles de Ceniza del año siguiente, sería detenido por corrupto y moriría días después ahorcado en su celda.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://ar.pinterest.com/gracieladora/carnaval-de-oruro-bolivia/</div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-5276866842672948702024-02-08T19:25:00.006-04:002024-02-16T18:21:25.760-04:00Mario Afrecho y el curandero de almas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb37Rd4iqYp8px8xbT-sa9QYpAUv4W_rD2HCHTgZNYdQrAha3xSEb8mVo1WxIou9jl0sdPSsfv-7FtYivYOCUxI6dN81f0npP2gr-sVLsXLFErQdTxJ5hU1r6N5dA4F6_T3KCL99jhao7r4ytzcmXnBbPysbsuQDg3AwQX8f9uGU2J28rkr6Lbug/s740/pintura-arbol-lago-hombre-sentado-debajo_889227-9480.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="493" data-original-width="740" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb37Rd4iqYp8px8xbT-sa9QYpAUv4W_rD2HCHTgZNYdQrAha3xSEb8mVo1WxIou9jl0sdPSsfv-7FtYivYOCUxI6dN81f0npP2gr-sVLsXLFErQdTxJ5hU1r6N5dA4F6_T3KCL99jhao7r4ytzcmXnBbPysbsuQDg3AwQX8f9uGU2J28rkr6Lbug/s320/pintura-arbol-lago-hombre-sentado-debajo_889227-9480.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Cuando Mario Afrecho se enteró que estaba muerto, pasó semanas en silencio, no porque esperaba algo distinto del Más Allá, pero sí porque le frustraba no haber entendido el sentido de la vida. </p><p>La mañana en la que un alma caritativa se le acercó y le sugirió que le haría bien buscar al curandero de almas, fue un momento de quiebre, porque sin pensarlo dos veces se levantó y caminó a las afueras del pueblo. Sin saber realmente dónde iba, deambuló por aquí y por allá, esperando identificar lo que buscaba con sólo verlo; así fue que pasó una hora, luego dos y finalmente toda la noche, todo sin encontrar al famoso curandero.</p><p>Cuando por fin decidió que ya no lo buscaría, por el simple hecho de que lo más seguro era que ni siquiera existía, se sentó bajo la sombra de un árbol con la esperanza de morirse dentro de la muerte, así fue que decidió concentrar su mirada en el lago que frente a él se desplegaba.</p><p>Fue entonces que notó aquella presencia y vio que ante su mirar se formaba un rostro pálido y esquelético, un semblante sin ojos y con una sonrisa perturbadora en cuyos márgenes se disolvía la piel.</p><p>Así fue que Mario Afrecho se enteró que el curandero de almas era en realidad la muerte y decidió preguntarle cosas de la vida.</p><p>ー ¿Cuál es el sentido de la vida? ーpreguntó.</p><p> La muerte lo miró, pero no le dijo nada.</p><p>ー ¿Dónde está Dios? ーreclamó el hombre.</p><p>La muerte volvió a mirarlo, pero nuevamente no le dijo nada.</p><p>ー ¿Valió la pena ser una buena persona? ーinsistió.</p><p>La muerte siguió en silencio.</p><p>Fue ahí que Mario Afrecho se dio cuenta que discutía frente al reflejo que él mismo proyectaba en el lago, porque esa imagen de cuerpo sin ojos y bordes informes, no era otra cosa más que él mismo distorsionado por el agua.</p><p>El hombre supo entonces que las respuestas estaban dentro suyo y que siempre había sido así, que el sentido de la vida se lo daba cada uno, decidiendo ser bueno y actuando en consecuencia; que Dios no existía como aquel ser eterno en cuyos planes incomprensibles caíamos todos, y más bien estaba en las conductas correctas de uno mismo; y finalmente supo que sí valió la pena ser una buena persona, no por un paraíso más allá de la vida, pero sí por disfrutar de una conciencia tranquila. </p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://www.freepik.es/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-81585679906930685602024-02-05T20:32:00.004-04:002024-02-05T20:32:48.002-04:00Octavio Mantilla y el aguacero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbcot8fhX25WiqHzOEHqv4Hv2EnUbqTc3R89TQYvaTpqY5gVXvjeDK_zUulBHhvnIhDn0bJKHvwmkUCmWc4SLbnBGGmHY-A-_22bPPvQaN4LSQcUsMHg94_DGD7sRUc_zJfNFbnM3_3absAG-IBEb1dSWl9w2f4Gg7vj8c4vmg5RTJ1obKcZY2wQ/s700/aguacero.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="700" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbcot8fhX25WiqHzOEHqv4Hv2EnUbqTc3R89TQYvaTpqY5gVXvjeDK_zUulBHhvnIhDn0bJKHvwmkUCmWc4SLbnBGGmHY-A-_22bPPvQaN4LSQcUsMHg94_DGD7sRUc_zJfNFbnM3_3absAG-IBEb1dSWl9w2f4Gg7vj8c4vmg5RTJ1obKcZY2wQ/s320/aguacero.webp" width="320" /></a></div><br /><p>Cuando el cielo se derrumbó sobre él, Octavio Mantilla supo que todo se iba al demonio; lo pudo reconocer cuando vio que en las esquinas se formaban remolinos de basura y mugre, lo identificó cuando vio que la inmundicia se atoraba en las puertas de las casas y lo evocó cuando recordó un texto que él mismo leyó hace mucho en un libro endemoniado.</p><p>Aquel texto repudiado por la vida, pero aceptado por la muerte, era un libro cuyas tapas estaban cocidas con tripas de gato, y tal cual sucedía aquella noche, relataba una noche tormentosa.</p><p>La historia en sí narraba a detalle una espectral maldición de oscuridad en la que los relámpagos de un cielo verdugo y tirano decidieron castigar los errores de un pueblo acostumbrado al pecado. Contaba el relato aquél, que las gotas de lluvia golpearon con tal intensidad, que los desagües construidos por los fundadores reventaron ante una presión nunca antes vista, y que semejante aguacero formó ríos que atravesaron las viejas calles hasta generar una presión inimaginable que terminó por reventar junto con los desechos de los temerosos habitantes, formando así una masa de mierda gelatinosa que tardó días en ser removida.</p><p>Octavio Mantilla, que por entonces era el profesor de ciencias de aquel poblado, llegó a las gradas de la iglesia mojado hasta el alma, su intención era cubrirse del aguacero que en ese momento parecía comerse a todo y a todos. Ahí, junto al cura de la parroquia, más de media docena de vecinos buscaban lo mismo.</p><p>ー Es un castigo del Señor ーdijo el Padre Rufino. </p><p>ー Tenemos que rezar más ーreplicó doña Josefa Uriarte, la beata del poblado.</p><p>ー Podríamos sacar a algún santo en procesión ーpropuso don Salomón Petro, el alcalde.</p><p>ー Yo creo que es culpa de aquellas mujeres de andar ligero que han llegado al pueblo para los carnavales ーacusó doña Sinforosa Aguda, la matrona.</p><p>ー También es culpa de los que sólo se la pasan en la cantina ーsentenció Gualberto Recuadro, el panadero.</p><p>ー Lo que hay que hacer es sacrificar una llama para la Pachamama ーplanteó el jilakata de la comuna.</p><p>Octavio Mantilla, que aún recordaba lo que alguna vez leyó y sabía que los culpables eran varios de los que estaban allí, los miró a todos y midió las responsabilidades de cada uno: estaban los que sembraban basurales a diestra y siniestra, los que desviaban cauces para sus sembradíos olvidando que el río siempre vuelve a su curso, los que robaban en vez de mantener limpias las torrenteras, e incluso los que por acción u omisión no respetaban lo que natura exigía. </p><p>ー Es nuestra culpa ーafirmó.</p><p>Nadie le respondió, en parte porque varios no entendieron, pero algunos años después comprenderían que Octavio Mantilla se refería al ego de una humanidad que no respetaba a la naturaleza y que promovía la perversa costumbre de creerse Dios.</p><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://www.las2orillas.co/</div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-82285628259193829302024-01-27T17:59:00.015-04:002024-01-27T18:04:27.174-04:00Marina Alegría y el Estado Plurinacional<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6L3jIalTVU1lnOEyM1N_AMRFbGEXhY7BAVnmzw0lHj649Zj2LpOv4vVYuEIinIadOjFwdyihgWH2lNVRz3nJnuOSPeili-Ls9WjT1rAIDCwIql_K1oBDnElqqZrtA_jdTDIyNd8Gb3veEOdjMNFMUEksYa3aQClSdmM8LCdtX874jKbiPIdAC2g/s1133/BOLIVIA.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1133" data-original-width="886" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6L3jIalTVU1lnOEyM1N_AMRFbGEXhY7BAVnmzw0lHj649Zj2LpOv4vVYuEIinIadOjFwdyihgWH2lNVRz3nJnuOSPeili-Ls9WjT1rAIDCwIql_K1oBDnElqqZrtA_jdTDIyNd8Gb3veEOdjMNFMUEksYa3aQClSdmM8LCdtX874jKbiPIdAC2g/s320/BOLIVIA.jpg" width="250" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>Desproporcionado parecía el festejo aquel en el que apareció, sin querer, Marina Alegría; no era una diáfana visión ni una consternación involuntaria, se trataba más bien de un lánguido padecimiento, una mezcla de melancolía y zozobra que barajaba las desilusiones de un pueblo por los desfiladeros de la frustración.</p><p>La mujer, cuyo recuerdo más cercano incluía una áspera pelea doméstica y el sonido seco de un golpe, había llegado a esa localidad justo en el momento en que se celebraba un aniversario más de algo que ellos llamaban el Estado Plurinacional.</p><p>Poco tuvo que esperar Marina Alegría para darse cuenta que aquello que los políticos de corbata y pantalón afirmaban en los balcones de la autoridad era mentira, porque aunque decenas de afines al gobierno se movían al ritmo del saltimbanqui que imponía el poder, en las calles se respiraba el mal aire de la resignación y se degustaba el inverosímil sabor de la indulgencia.</p><p>A su paso, mientras admiraba las construcciones mal terminadas y evitaba pisar las alimañas que se metían a su camino, oía los reclamos y discusiones de los vecinos, que en su afán por reñir por algo, alertaban del desabastecimiento, criticaban que debía hacerse fila para una y mil cosas, reclamaban contra el bloqueo y se preguntaban si lo que pasaba era un castigo de Dios o una consecuencia de la muerte.</p><p>Tamaña especulación no era una lógica descabellada, pues ya muchos de los estantes y habitantes de ese lugar, sabían que hace rato estaban muertos y suponían que ese sitio mal armado no era más que la extensión de la vida, o, de pronto, la vida era una falange de la muerte, que en el fondo parecía más lógico, pues uno pasaba más tiempo muerto que vivo.</p><p>Fue entonces que Marina Alegría se dio cuenta que en la muerte se repetían los errores de la vida, porque así como estaba el pueblo atormentado, también estaban los poderosos mal habidos; aunque lo que más la decepcionó, fue ver cómo peleaban los unos contra los otros. </p><p>ー¿Dónde queda el Estado plurinacional? ーcomentó en voz alta Marina Alegría.</p><p>Por un accidente del destino, su comentario fue escuchado por una sombra más que una presencia, una misericordia pura y simple que chocaba con la complejidad malévola de todos los antropófagos que discutían en una mezcla de júbilo y decepción, pero que parecía imperceptible para el vulgo común.</p><p>ー Pesan más las diferencias que las similitudes ーafirmó aquella fuerza sin decir palabra, y su voz, grave y fuerte, resonó en la cabeza de Marina Alegría. Recién ahí vio la mujer que aquella silueta no tenía ojos, y notó que su presencia era poderosa, pero no maligna, porque lejos de la visión de los vivos, la muerte no era algo perverso.</p><p>Marina Alegría concluyó entonces que la única y verdadera nación de todos los seres humanos era la muerte, y nadie podía discutir eso.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://fadocracia.files.wordpress.com/</div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #muerte #elvalledeloscaidos #estadoplurinacional #Bolivia</div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-84997097141382336292024-01-20T21:29:00.006-04:002024-01-20T21:29:30.503-04:00Clara Laurel y la burocracia<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj27-IVJTyhwYngy1A7fPxUNjYGWd4K22n4jNF3ifJHePbme6rC79p1soFyDmgniUJIn3zVegvh4ghFsyKkJjitMpoAw0plnd7RqK8Bt_w408WJA7QfmAWefHVBoFNI96H6Kp1uOauAyGCEeQlmNDK4flAC_HO9aqYU4JaF21lnv8HU75kSs-gOlg/s900/servicios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="900" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj27-IVJTyhwYngy1A7fPxUNjYGWd4K22n4jNF3ifJHePbme6rC79p1soFyDmgniUJIn3zVegvh4ghFsyKkJjitMpoAw0plnd7RqK8Bt_w408WJA7QfmAWefHVBoFNI96H6Kp1uOauAyGCEeQlmNDK4flAC_HO9aqYU4JaF21lnv8HU75kSs-gOlg/s320/servicios.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal">Tras obtener la ficha de rigor, Clara Laurel inició un
periplo de espanto, no se trataba de un mal rato provocado por las malas
decisiones, tampoco el resultado de un mal cálculo o el efecto de una trastada
externa, era un trámite sencillo, común y silvestre que en su país se había
convertido en un calvario de tedio. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Clara Laurel sabía que el papeleo demoraba unas horas, pero
nunca imaginó que las horas nalga necesarias para obtener su pasaporte iban a
tomarle casi todo el día.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">La suma de un aire espeso y caliente, similar a un caldo mal
hecho o a un sauna para obesos, era parte de un trámite que implicaba dos filas
distintas, la primera para obtener el registro, ingreso y pago de un papeleo
que superaba los 500 bolivianos, y la segunda para la toma de una foto que
siempre quedaba mal tomada. "Era obvio -pensaba Clara Laurel- ¿Quién
podría tener buen semblante después de 6 horas de fila?"<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Cuando Clara Laurel salió de la oficina de Migración, no
tenía aún su pasaporte, porque para recogerlo debía volver al día siguiente
para hacer una tercera fila. Fue en ese ínterin que leyó que el gobierno
anunciaba con pompa y sonaja, que más pronto que tarde, el trámite de pasaporte
iba a demorar 60 minutos. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Clara Laurel se sonrió, sabía que en su país la burocracia
era el pan de cada día. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="EN-US" style="font-family: "MS Gothic"; mso-bidi-font-family: "MS Gothic";">ー</span> Ojalá <span lang="EN-US" style="font-family: "MS Gothic"; mso-bidi-font-family: "MS Gothic";">ー</span> afirmó, aún cuando en el fondo sabía
que su comadre Flora, por esos mismos días, iba a pasar la noche en una fila
prolongada para inscribir a su hijo menor al colegio, y lo haría embarazada y
necesitada, porque no había otra. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Al poco tiempo se enteraría que en la fila de su comadre,
iba también a estar otra madre que haría la fila con su niña y que agradecería
a Dios porque no llovió; ambas llenarían los formularios como pudiesen,
comprándolos de una librería que, para esas fechas, abriría a las 3 de la
mañana.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Con todo, la conclusión inequívoca e indudable, era que no
sólo se necesitaban políticas para reducir las interminables filas por todo y
por nada, también se precisaba mejor trato para ese pobre pueblo que nada sabía
y todo lo aguantaba, e incluso mejores condiciones para esos servidores
públicos que eran maltratados a diario con las vainas de la burocracia y las
avivadas del poder. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Imagen: Ilustración: Víctor Solís / Tomada de: https://redaccion.nexos.com.mx/</p><p class="MsoNormal">#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #burocracia #migración #Bolivia #filas</p><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-37420202211451685192024-01-13T17:41:00.002-04:002024-01-13T17:41:24.127-04:00Alberto Corteza, la gitana y las alimañas<p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-3If33gjMuwFWZ4d2RqV1hmLtPJzgSCGVWIuqu9_1iA8q76F5K4cPhvA8GA6fXryBeLwLgVJy8LlnGuQCLGQx6H48xk8707nu6GFuDNQwoc4HoSCzqx4iStbIb6KaQZeTYcW7DrRztD98nwcvUp08YfKfBVrq_-S49oE8t0fCE-k6406guL4vOw/s360/raf,360x360,075,t,fafafa_ca443f4786%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="360" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-3If33gjMuwFWZ4d2RqV1hmLtPJzgSCGVWIuqu9_1iA8q76F5K4cPhvA8GA6fXryBeLwLgVJy8LlnGuQCLGQx6H48xk8707nu6GFuDNQwoc4HoSCzqx4iStbIb6KaQZeTYcW7DrRztD98nwcvUp08YfKfBVrq_-S49oE8t0fCE-k6406guL4vOw/s320/raf,360x360,075,t,fafafa_ca443f4786%20(1).jpg" width="320" /></a></span></div><p></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Para aquel entonces, ya nadie dudaba que la vida era una miserable complejidad en la que los corruptos y los maleantes solían ganar; pero nadie esperaba que una lógica tan aberrante podría afectar tanto en la muerte.
Alberto Corteza así lo entendió luego de que su compadre de años le contó que se había topado con un animal, más alimaña que gusano, que afirmaba haber sido en vida un ilustre magistrado de corte y hábito jurisprudencial, que sin embargo supo dejarse dominar por la política y el poder.
Corroído por la duda, Alberto Corteza, que hace rato ya se sabía muerto, fue directo donde la gitana del pueblo, que hace no mucho le dijo que los ruines y los seres de alma pobre eran quienes adaptaban formas horrendas en castigo por sus canalladas.
Alberto Corteza la encontró como siempre, vendiendo sus productos sobre su vieja carreta, exhibiendo los dotes que le había dado la naturaleza y embaucando ilusos con sus productos de fantasía e ilusión. El compadre tuvo que esperar un buen rato hasta que la mujer despachó a sus compradoras y dejó satisfecho el ojo morboso de los maridos que se deleitaban con la escultural figura de la calé.
En su espera pudo ver sin sorpresa, algo que ya suponía desde hace rato, su pueblo estaba inundado de alimañas que iban y venían por los rincones, se encaramaban en los árboles y se escondían en las esquinas.
Cuando por fin pudo, se acercó a la mujer y con premura y voz humilde, le preguntó sobre la verdad y certeza de su afirmación.
ー¡A fe mía es verdad! ーindicó la mujer; y ahí, sin aviso previo, relató con detalle la lógica que manejaba la muerte con los traidores y malvivientes.
La mujer afirmó que cuando uno se muere pierde la cáscara que le cobijó en vida y sólo retiene ciertas memorias, las que le ayudan a proyectar sus recuerdos en un tiempo y espacio indefinido entre la muerte y una nueva vida, era por eso que los sitios y lugares del Más Allá siempre estaban mal armados y se veían desencajados, porque eran simplemente recuerdos mal rememorados.
En esos lugares, prosiguió, se aglutinan las almas alrededor de las parcas más cercanas; porque muertes hay más de una, y son estas entidades las que te juzgan. Ahí los muertos se enfrentan a su realidad y sin la pasión de la carne y en ausencia del ego, son corroídos por la culpa, convirtiéndose en las imágenes más horrendas que recuerden; por eso son gusanos, o ratas, o mezclas de todo, criaturas horribles que deambulan en las alcantarillas de un mundo que no es un mundo.
Alberto Corteza agradeció y se marchó afligido, pues conociendo a la humanidad, temió que muy pronto el pueblo quedaría inundado de alimañas.</span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Imagen tomada de: https://www.redbubble.com/</span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></p><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #elvalledeloscaidos</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-70762375726619578492024-01-07T18:41:00.001-04:002024-01-07T18:41:11.081-04:00Rubén Afrecho y el gusano<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjllGNItVET7Os1OAaLIIj6IMBVY1dx2o_FoDjlZpR_s-nJq0duSGuhwgDz19fI4cN-a6VKtOVFEsP7iIAoJ9hNA-KyXxys7UcDVpzrgpmcflP3k0rthXy2xrlybBQn_LnCLPcFb6fPxNvhDsM8LZvauMuO7SrMrDNqSavnLezo3ExxlKJ073tyeA/s300/GUSANOS-300x256-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="256" data-original-width="300" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjllGNItVET7Os1OAaLIIj6IMBVY1dx2o_FoDjlZpR_s-nJq0duSGuhwgDz19fI4cN-a6VKtOVFEsP7iIAoJ9hNA-KyXxys7UcDVpzrgpmcflP3k0rthXy2xrlybBQn_LnCLPcFb6fPxNvhDsM8LZvauMuO7SrMrDNqSavnLezo3ExxlKJ073tyeA/s1600/GUSANOS-300x256-1.jpg" width="300" /></a></div><br /><p>Cuando Rubén Afrecho se topó con aquella figura extraña y roñosa, se espantó. Jamás pasó por su mente la posibilidad de que esa criatura pudiera tener relación alguna con quien otrora fuese un ilustre magistrado de su país. Pasaba que Rubén Afrecho era nuevo en aquel sitio de casas mal armadas y ventanas desencajadas, y de las pocas memorias que tenía, podía hilvanar como uno de los recuerdos más claros de la realidad, que la justicia de su nación era poco menos que la porquería que pisaban los asnos y las vacas en el corral más descuidado del pueblo más olvidado del mundo.</p><p>Por eso fue que se sorprendió cuando aquella criatura, mezcla de demonio y gusano, con cuernos que parecían emerger por aquí porque algo raro parecía empujar desde allá, y que semejaba más rodar que andar, le dijo que sus recuerdos más cercanos eran los de un juez en ejercicio pleno del derecho y la jurisdicción, que en su momento supo dictar sin que le tiemble la mano, la resolución determinante que definió que la reelección indefinida no era un derecho humano.</p><p>Rubén Afrecho supo entonces, sin saber cómo, que tamaña determinación, definitivamente no fue causada porque la justicia nacional se convirtió, de la noche a la mañana, en un órgano independiente y garante de los derechos de los ciudadanos, y que más bien se trató de la prueba reiterada y conocida, que ratificaba que el poder hacía y deshacía lo que quería, cuando quería y con quienes quería.</p><p>Extrañamente el hombre rememorara aún que todo había nacido hace varios años atrás cuando el entonces presidente irrumpió en el poder judicial y despachó por el caño los pocos indicios de independencia que todavía tenía el órgano jurisdiccional. Su afán: ser reelegido en el sillón del poder. Desde entonces hasta el día de hoy, el poder judicial era el arma favorita de todo aquel que se preciaba de ser un buen dictador.</p><p>Mayor fue su asombro cuando ese ser se arrastró cerca suyo dejando una hilera similar a la flema transparente y trató de enroscarse en su pierna. Espantado, Rubén Afrecho se movió y la criatura, desequilibrada, cayó a un lado y decidió meterse en un agujero de la alcantarilla.</p><p>Pasado el incidente, aquel mismo día, el compadre de Rubén Afrecho le explicó que a decir de la gitana del pueblo, así era como terminaban aquellos que habían caído en la corrupción y la mentira. </p><p>Rubén Afrecho se sentó en una esquina esperando despertar de aquel sueño tan extraño, pero eso nunca sucedió, y recién se dió cuenta que esa era su nueva realidad, en un lugar que está más allá de la vida, en un sitio que los mortales llamamos con miedo: la muerte.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://universitam.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-76614027125956471772024-01-07T18:38:00.000-04:002024-01-07T18:38:00.848-04:00El arrebato de María Gloria de la Santa Gracia<p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZYeoleMu5woEeUb7_XCmREsw7atEhbrzTw8REvoPah0oRmXRj-0hpvjCcrGKHUkHR7aE2wBSZ0wLhkKQutdqjgKbmWwj9OAhm4A6Ga6sxx7NehLNooqe3T1MJHcj9pUy7dZfmZLGsWY4NkRV0qL5fIidIqXqbNGGbuuX6DLPKuAAMtp51Da63vw/s760/la-fila-de-vehculos-deslumbraba_1582162439_760x520.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="520" data-original-width="760" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZYeoleMu5woEeUb7_XCmREsw7atEhbrzTw8REvoPah0oRmXRj-0hpvjCcrGKHUkHR7aE2wBSZ0wLhkKQutdqjgKbmWwj9OAhm4A6Ga6sxx7NehLNooqe3T1MJHcj9pUy7dZfmZLGsWY4NkRV0qL5fIidIqXqbNGGbuuX6DLPKuAAMtp51Da63vw/s320/la-fila-de-vehculos-deslumbraba_1582162439_760x520.webp" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">El arrebato duró poco en relación al significado, sentido y costo del regalo suntuoso de la cooperativa aurífera que aquel diciembre decidió regalar a sus afiliados un coche por cabeza. Tamaña generosidad, semejante dádiva y tan exagerada dotación, no pudo evitar estar en el ojo del ciudadano de a pie que a duras penas rasgaba su malogrado salario para llegar a fin de mes.</span><p></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Sabido y conocido era el hecho de que los mineros pagaban un mísero aporte por la explotación de un recurso tan ansiado como el oro, pero nunca nadie imaginó que alguien pudiese darse el lujo de regalar, en lugar de canastones, coches de alta gama y egocentrismos de última generación.</span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">ー ¡Se me van al cuerno! ーdijo suavemente María Gloria de la Santa Graciaー mientras cargaba a duras penas el canastón que le dio el sindicato al cual pertenecía. </span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">La mujer, que trabajaba de sol a sol, no podía comprender que algunos ganen tanto, mientras tantos sufrían el calvario de la miseria. Para ella, que sabía lo que es sufrir, las fiestas no eran tema de alegría, era el tiempo del año donde más se notaban las diferencias sociales, los enriquecimientos ilícitos y los abusos del poder.</span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Por ese tiempo su concubino contraería una fuerte afección que ellos atribuirían al Covid, pero que en realidad era dengue. Ese mismo mes, la mujer ayudaría a la patrona de su empresa a elegir si iba a asistir a la fiesta de las amigas ricachonas o a la cena de las damas de sociedad, en cualquiera la cuota era el sueldo de meses de la pobre mujer. </span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Por eso era que María Gloria de la Santa Gracia, sentía el arrebato de la injusticia de una sociedad desequilibrada y loca, en cuya noche de Año Nuevo, debía velar a un concubino que era ignorante como él solo, pero que la amaba como nadie. </span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">Así fue que mientras en los cielos estallaban los cohetes de la celebración, en su corazón se partían los pedazos de la desilusión. Por ese ruido aturdidor fue que no sintió el susurro de su difunto marido, que en su camino al Más Allá, le dijo:</span></span></p><p><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14.6667px; white-space-collapse: preserve;">ー Te espero al otro lado mi María, ahí ya no sufrirás nada, porque en la muerte basta y sobra el amor, y los que en esta vida tanto valor le dan a las cosas, no podrán descansar en paz, porque de este mundo de morondanga no te llevas nada.</span></span></p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://eldeber.com.bo</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-24054375345975428622024-01-07T18:30:00.002-04:002024-01-07T18:30:16.566-04:00El Wilster y los viejos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW3tp-fSJuHY7erWtUb8X_roX-0MEtxMNJAEALWQ4eDntC3uD_6XgBwBDabVpP4JXyU9RmsOqyt7e1RLexXtGutX_hw6pbLTHuke1Obtxl_7zf2fTlJqhASK_rnP6iE7YvcYhStVjfGBOHQ6moNtK1eYtcKV14PWS6U07IeTnzYT1Cn25LCq-Fhg/s960/WILSTER.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW3tp-fSJuHY7erWtUb8X_roX-0MEtxMNJAEALWQ4eDntC3uD_6XgBwBDabVpP4JXyU9RmsOqyt7e1RLexXtGutX_hw6pbLTHuke1Obtxl_7zf2fTlJqhASK_rnP6iE7YvcYhStVjfGBOHQ6moNtK1eYtcKV14PWS6U07IeTnzYT1Cn25LCq-Fhg/s320/WILSTER.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Serapio Abedul y José Linaza amanecieron aquel miércoles de adviento ensalzando y celebrando a lo loco, habían pasado la noche entera alabando, elogiando y reverenciando a quienes enhorabuena y en momento malo, tuvieron la clarividencia de tomar las cenizas de un muerto para formar con ellas el cataplasma curativo que logró cicatrizar ーhasta restablecerー al desahuciado, agónico y mortecino equipo de la casaca escarlata.</p><p>Noche antes, los viejos parecían descascararse mirándose el uno al otro, en un juego infinito de rostros lívidos y gritos de especulación, mientras escuchaban el encontronazo final entre el equipo de sus amores y el rival de ocasión. Cuando su vetusta radio de transistores se apagó, su equipo había perdido, pero la euforia de la pareja de vejetes era auténtica. No era para menos, ese año, el equipo de sus pasiones había logrado lo imposible: clasificar entre los mejores para representar al país en un torneo de los varios que por aquel entonces solían distribuir dinero y gloria como si fuera papel. Por si esto fuera poco, el año había empezado con el equipo en la quiebra, con millonarias deudas y demandas que acogotaban a la institución, con sanciones ejecutivas que desmembraban un cuerpo moribundo, e incluso con un dirigente que a costa de promesas falsas, quiso masacrar al club.</p><p>Contrario a todo pronóstico, esa realidad apocalíptica, que parecía la promesa segura al despeñadero, cambió en el momento en que una dirigencia sorpresiva, pero valiente, asumió el reto de salvar a la institución. Gracias a eso y a una hinchada gloriosa, el año terminaba con el equipo peleando el título de uno de los extraños y alucinógenos campeonatos del país, con las cuentas en franca mejoría y habiendo demostrado al país que al Wilster lo salva su gente. Sí, esa gente que supo poner su peso para lograr el millón, esa que fue a apoyar cuando todo parecía perdido, ese cochabambino que mostró que el que quiere puede.</p><p>Ese sería el recuerdo más sólido de Serapio Abedul y José Linaza, porque entre la emoción de ver a su equipo renovado y no poder creer el milagro de la resurrección, ambos murieron de un paro cardiaco a mitad del partido final de aquel campeonato. </p><p>Los viejos concuñados se darían cuenta recién un año después, y entenderían porqué hace ya mucho no sentían ni hambre ni sed, también comprenderían porqué todo estaba mal armado y nadie en la vetusta casona les tiraba pelota, ni los nietos que vivían pegados a sus pantallas, ni los hijos que iban de aquí para allá siempre ocupados; y lo notarían el día de Todos Santos cuando un hambre arrolladora les haría ir tras los maicillos y los rosquetes, tras la chichita y el pollo al horno, y verían ahí sus fotos lado a lado, sobre un mantel negro y debajo de una gran bandera roja con el escudo de su equipo, que ese año precisamente se coronaría campeón.</p><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://www.facebook.com/soyaviador/ a quien se reconoce los derechos de autoría y se agradece. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-52819128740650083032023-12-16T14:28:00.000-04:002023-12-16T14:28:02.260-04:00La colonia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMde18HZMbi-N0PvkAm3u8EtJI9ISdhUlpiwQaTy7yLgGJ4uZDyKcB7Dt98xluxylpb3G3hcuhKG8OsfigIQIRA0zrOVhL2YkeZa2Oh6R470ILD-U1lwmzF5UedmB61M_lIcDHA9c2Ge-WcTwbsWC3ljLK-Xt6XQ9ZsEC1vGJAKsq3r9YGPV-LkA/s620/spider.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="349" data-original-width="620" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMde18HZMbi-N0PvkAm3u8EtJI9ISdhUlpiwQaTy7yLgGJ4uZDyKcB7Dt98xluxylpb3G3hcuhKG8OsfigIQIRA0zrOVhL2YkeZa2Oh6R470ILD-U1lwmzF5UedmB61M_lIcDHA9c2Ge-WcTwbsWC3ljLK-Xt6XQ9ZsEC1vGJAKsq3r9YGPV-LkA/s320/spider.webp" width="320" /></a></div><p>Mitológica y montaraz se precipitaba la severidad que destilaba de las sentencias del magistrado aquel que administraba justicia bajo una mirada totémica y al ritmo e impostación de su pedregosa voz. Aquel hombre, más espejismo que abnegación, cuya templanza de ermitaño le hacía ver como la encarnación misma de una justicia más propia de dar a cada quien lo que le corresponde, que de la repartija de probidad al mejor postor en la que se había convertido la justicia boliviana, no era otra cosa más que el ejercicio abyecto y enmarañado de un tribunal supremo de morondanga que hacía y deshacía lo que le daba la gana.</p><p>Carbonizada, desmigajada y diáfana, era la inverosímil y escuálida justicia nacional que en su momento supo dar palo al opositor del poder y que al poco tiempo también, sin tino y a lo loco, se volteó para desbaratar y desangrar a quienes antes manipulaban y estimulaban su propio fracaso. La frívola frustración del tercer poder de un estado que se derrumbaba por los desfiladeros del desconsuelo, se manifestaba una vez más con la firma de aquel magistrado, siniestro y sombrío, que rubricó sin temor ni rubor, la resolución que le prorrogaba sin ton ni son, por tiempo indefinido y con plenitud de poderes en sus sillones de competencia y jurisdicción.</p><p>Sofocante y perturbador debió resultar para el supremo juez soportar las declaraciones que debió dar a diestra y siniestra para explicar que lo que firmó, selló, archivó y registró, iba conforme a la constitución y en respeto absoluto de la legislación, porque ni bien pudo, volvió a su vivienda particular, ubicada en la zona linda de la histórica y preciosa Chuquisaca, para pararse frente al espejo que colgaba en su habitación. </p><p>Ahí, sin aviso previo ni solemnidad alguna, se incrustó un par de dedos en el codo izquierdo y se sacó el brazo entero para dejarlo en la mesita de noche que de inmediato se llenó de un líquido transparente y sanguinolento; así también procedió con el brazo derecho, y ahí mismo quedaron sobre la mesa las manos del jurisconsulto que se prestigiaba de dictar las sentencias más salomónicas y las decisiones más precisas. Truculenta era su existencia porque de inmediato movió una de las horrendas y peludas patas que le quedaron en lugar de brazos y se sacó el disfraz que ocultaba su verdadero ser, y quedó ahí, frente a su propio espejo, un auténtico estropajo de la maldad, un antropófago de la equidad y un usurpador de la justicia. Una enorme criatura de ocho patas y seis ojos, de abdomen abultado y cuello atortugado que era quien realmente administraba justicia en un país hecho colonia, donde todos eran las hormigas obreras que trabajaban incesantes para que los vientres de las elites dominantes engorden y crezcan sin estremecimiento.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://www.smh.com.au/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #spider #araña #corrupción </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-69296217339013463332023-12-10T20:42:00.002-04:002023-12-10T20:42:33.297-04:00El embajador y la metida de pata<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcA5rfhT1LS5CqR1IQqWpv-4We3wxPpBtp61c97iBnR5H4DAWkYdjNi8tH3lJDNRvhUw6EsdSCaZ_JqtFVpspGU8BfBZv_ZjupJZba4RypZZlohYSZ9ysOE57i_9JY02Zw7auReh17rvTdxU1YQfLpOuefg3XMSXlzDdbMib8Uivx0gUbn1lEAPw/s400/meter-la-pata.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcA5rfhT1LS5CqR1IQqWpv-4We3wxPpBtp61c97iBnR5H4DAWkYdjNi8tH3lJDNRvhUw6EsdSCaZ_JqtFVpspGU8BfBZv_ZjupJZba4RypZZlohYSZ9ysOE57i_9JY02Zw7auReh17rvTdxU1YQfLpOuefg3XMSXlzDdbMib8Uivx0gUbn1lEAPw/s320/meter-la-pata.gif" width="320" /></a></div><br /><p>Vaya a saber qué perversión inflamaba los sesos del embajador aquel que en su tiempo y momento supo meter la pata a diestra y siniestra, porque lo que a simple vista parecía que era, no fue, y lo que aparentaba querer, nunca llegó a ser.</p><p>Lo cierto es que su metida de pata logró que un sentimiento extremo, mezcla de nacionalismo criollo y orgullo indiano, se impregnó en el tuétano de cada ciudadano y en las vísceras de cada votante. O al menos así lo recordaba Ruperto Alcalá.</p><p>ー Quiero recordar al electorado boliviano que si votan por aquellos que quieren que Bolivia vuelva a exportar cocaína, eso pondrá en serio peligro cualquier ayuda futura a Bolivia por parte de Estados Unidos ーhabía dicho el embajador allá por el 2002, y su mensaje, lejos de calar en la visión comercial del país o en los intereses liberales de la nación, rebotó contra un chauvinismo andino que hasta entonces se dividía entre el voto eterno por el pasanaku de los partidos neoliberales y el carrusel de corrupción en que se repartían las pegas y las licitaciones.</p><p>Quizás resultado del fastidio que siempre provocó el imperialismo yanki, o de pronto por el agotamiento de un sistema que parecía no avanzar ni atrás ni adelante, el resultado de tales declaraciones desembocaron en otra metida de pata, esta vez por parte de un electorado entusiasta con las fiestas, pero poco pensante a la hora de decidir su voto. Fue así que de las tripas y entrañas de las élites sociales, asumió el protagonismo de una oposición emergente el dirigente sindical que emigró al trópico cochabambino, que asumió el poder nunca esperado y que recibió el impulso de las declaraciones del embajador gringo.</p><p>Ni Ruperto Alcalá, ni los vecinos del caluroso trópico cochala, pudieron imaginar por aquel entonces que el embajador aquel trabajaba para una izquierda latinoamericana impregnada de un castrismo lacerante y cuya estrategia comunicacional bien pudo haber incluido, entre otros cosas, las famosas declaraciones del embajador, que lejos de ser una metida de pata, catapultaron al líder chapareño de un cuarto lugar en las encuestas a un segundo sitio, y luego llevaron al personaje defensor de la coca a quitarle al Capitán ーque ya se daba por mandatarioー el sitial privilegiado del poder.</p><p>El alma de Ruperto Alcalá, que por aquel tiempo había decidido votar por el cambio prometido, suspiró, no por las mentiras en las que se embadurnaba la política, pero sí porque él mismo murió en uno de los tantos altercados que promovió el presidente de los eternos 14 años, el mismo que nunca quiso soltar el poder y que engolosinado por las reelecciones ilegales y por las artimañas de turno, supo mandar a su propia gente como carne de cañón.</p><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://working-language.blogspot.com/</div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #embajador #metidadepata </div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-78480026923779940592023-12-10T20:35:00.005-04:002023-12-10T20:35:57.059-04:00El mocoso, el narco y el reino de los muertos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH1Ft4-DUfpJwP0JkLjKE_e4l_6I8vXuC0ktEgIUti5ijSeMHng2C42d7AF6xzHkhIjN3MEyW7NYUlTGyEVHkc3QJTuLXysEXwAexDquun0UsXGGpCfUyoDbbUiOzgEg0Hcf1CPH66-3iL95N9zIaSkh0m98_SWhkiVCkOqs4tXfR9lBVGzBoHiA/s1000/gun.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="1000" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH1Ft4-DUfpJwP0JkLjKE_e4l_6I8vXuC0ktEgIUti5ijSeMHng2C42d7AF6xzHkhIjN3MEyW7NYUlTGyEVHkc3QJTuLXysEXwAexDquun0UsXGGpCfUyoDbbUiOzgEg0Hcf1CPH66-3iL95N9zIaSkh0m98_SWhkiVCkOqs4tXfR9lBVGzBoHiA/s320/gun.png" width="320" /></a></div><br /><p>La afirmación del mocoso aquel no pasó desapercibida, quizás porque el sentido, forma y fondo de lo dicho, corroía las vísceras de la ética y carneaba el sentido común. Eran tiempos de una sociedad que prefería sobrevivir en una ceguera hipócrita, en vez de abrir los ojos a una realidad terrible.</p><p>ー ¡Quiero ser narco! ーhabía dicho el escuincle de no más de doce años, justo mientras la televisión mostraba la entrevista al traficante de moda.</p><p>La familia entera se descocó, la abuela se hiperventiló, el abuelo pegó un golpe en la mesa y empezó a sudar, el padre tembló de frustración, la madre ardió en una repentina fiebre, el tío se partió de risa, el hermanito menor vomitó y hasta la mascota de la casa se orinó en su sitio.</p><p>Tras el sismo familiar que terminó intempestivamente con la cena y con los nervios de la familia, fue el abuelo el que puso las barbas en remojo.</p><p>ー¿Y por qué el jovencito quiere semejante barrabasada? ーpreguntó el patriarca, recordando que una vez fue él quien soñó que el nieto de sus ojos llegaría a ser el heredero del trono de San Pedro.</p><p>ー Porque viven bien, se los ve llenos de lujo y placer, además son poderosos ーrespondió el jovencitoー, y por sí fuera poco, hasta los entrevistan en la televisión ーconcluyó emocionado.</p><p>ー¿Pero por qué no te buscas un oficio más sano? ーindicó el tío, mientras los miembros de la familia asentían con la cabeza.</p><p>El muchacho pareció reflexionar y por un segundo la calma asomó al hogar.</p><p>ー Podrías ser político, o entrar de dirigente eterno en un sindicato o ser directivo de alguna cooperativa ーprosiguió el tío recibiendo el rechazo de la familia.</p><p>ー ¡Deja de promover ideas corruptas en su cabeza! ーle reclamó la madreー, lo que él va a ser es una persona honesta, no esa manga de mafias disfrazadas de oficio que tú propones.</p><p>Fue entonces que Carlitos Delfín despertó en el orfanato aquel en el cual vivía desde el tiempo en que su familia entera fue devorada por un deslizamiento nunca imaginado.</p><p>En ese momento fue que ratificó dos cosas: la primera, que no quería ser narco, porque su difunta familia no lo hubiese querido y porque él era una persona de bien; y segundo, que le encantaba dormir, porque ese era el único momento en que los vivos podían visitar el reino de los muertos.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://eaacorp.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #mocoso #narco #reinodelosmuertos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-74566040652480457942023-12-10T20:29:00.006-04:002023-12-10T20:29:42.132-04:00La rebelión de los patitos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbVnrLtYiEstUukK8fC4nIZvqCHL3liO5gwOMss8gdt5f90X6PCe_js82BkJ5NnzSTSz_R9q4i9VYgVxVMUYFORgw0jxe4UC1qh0D8HWQcwCvx8ee7l6uPHXw_Zh65diw7GpBsmgRl3Q4w_-N6384KtBySNL0bY-5i_Y1XnwelZq4yK7ItwPBNuQ/s959/Pato.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="959" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbVnrLtYiEstUukK8fC4nIZvqCHL3liO5gwOMss8gdt5f90X6PCe_js82BkJ5NnzSTSz_R9q4i9VYgVxVMUYFORgw0jxe4UC1qh0D8HWQcwCvx8ee7l6uPHXw_Zh65diw7GpBsmgRl3Q4w_-N6384KtBySNL0bY-5i_Y1XnwelZq4yK7ItwPBNuQ/s320/Pato.webp" width="240" /></a></div><br /><p>Aquella mañana de calor, encontró a los viejos amigos en una charla de aquellas que el tiempo borra, pero que la memoria no olvida. </p><p>ー No me gustan los radicales ーaseveró Clemencio Durán, recordando los tiempos en que vivió exiliado por la dictadura.</p><p>Ruperto Patroclo le miró con esa mirada insomne que en su momento supo ganarse el afecto de la muchacha que ambos amaban, pero no alcanzó a entender el comentario de su amigo. </p><p>ーMe refiero al presidente electo en el país vecinoーle aclaró, notando en el rostro de su coterraneo que éste andaba más perdido que chancho en trapecio.</p><p>ー ¿Pero acaso preferías que sigan los maleantes que hundieron a ese pobre país? ーpreguntó Ruperto Patroclo entendiendo a cabalidad el planteamiento.</p><p>ー ¡Por supuesto que no! ーaclaró Clemencio Duránー, pero estoy convencido que en los extremos radica la mala fortuna.</p><p>ー Sólo esperemos que lo haga mejor que los zurdos ーdijo con voz resignada el hombre.</p><p>La charla pasó de eso a los incendios que devoraban los bosques del país y que nublaban los cielos de las capitales y ahogaban los pulmones de los parroquianos. </p><p>ー El ex presidente autorizó tanta quema ーse quejó dolido Clemencio Durán. </p><p>ーEso y muchas cosas más ーrespondió Ruperto Patroclo. </p><p>Fue en ese instante que vieron pasar por ahí a los nietos de sus amigos y a los hijos de sus hijos, amigos todos desde una infancia de pantalla y botón, de monitor y computador, y de meme y red social. Llevaban todos sobre la cabeza unos patitos amarillos que, a decir de ellos, eran el adorno de moda. No hacía falta decir más, porque no a lo lejos otros andaban de aquí para allá con patitos amarillos en franca rebelión contra otro tipo de indumentaria. </p><p>Cuando los viejos les contaron a los chicos sobre sus preocupaciones, estos no les regalaron ni una pisca de su atención y siguieron con los ojos atentos en los videitos de moda y en las publicaciones irrelevantes. Tras insistirles, apenas lograron un "ahhh", y tras persistir un poco más obtuvieron un par de "ajás".</p><p>ー Esta generación está muy poco informada ーdijo en voz baja Ruperto Patroclo. </p><p>ー Eso es obvio y evidente ーafirmó Clemencio Duránー, lo que pasa es que prefieren tener la cabeza llena de pajaritos.</p><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://www.shein.com.mx/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #pato #patitoskawai</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-10114520041876625102023-12-10T20:23:00.002-04:002023-12-10T20:23:32.218-04:00La Humildad y el Ego<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8uaQ_b-EdiFgz20K5Rod4zxMOM1o2_0lPUidO44ldgp8FQ922WVWZShK2dzyVCKrBUROheMNJH-dpzqee29DatPnc6iEgDV7-TgclZnlJwoe3zSvdANpQOHZoRW5M_3T4UZFSDNlsITeiK0ffjF5saTrNSVKW_ZyyGJ8NaHKjXQzgD-p6BLIAdQ/s1280/Humildad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8uaQ_b-EdiFgz20K5Rod4zxMOM1o2_0lPUidO44ldgp8FQ922WVWZShK2dzyVCKrBUROheMNJH-dpzqee29DatPnc6iEgDV7-TgclZnlJwoe3zSvdANpQOHZoRW5M_3T4UZFSDNlsITeiK0ffjF5saTrNSVKW_ZyyGJ8NaHKjXQzgD-p6BLIAdQ/s320/Humildad.jpg" width="320" /></a></div><p>Sucedió que en el inicio de los tiempos, iba la Humildad caminando hasta que un brillo repentino la encandiló por el brillo refulgente de las medallitas que colgaban del pecho de los mortales que deambulaban, siempre ocupados, de aquí para allá y entrando a un lado y saliendo por otro; notó ella que a cada rato, a cada instante, se entregaban premios a diestra y siniestra y se publicaban los logros en uno y otro lado, recibiendo elogios los unos y aplausos los otros, formando un mar de alabanzas que, en muchos casos, desbordaba en un maremoto de hipocresía.</p><p>ー ¿Por qué tanta gente tiene ahora mérito y dicha? ーpreguntó la Humildad.</p><p>ーPorque ahora todos son especiales ーrespondió el Ego, que alcanzó a oírla y que no a los lejos se deleitaba con el espectáculo.</p><p>ーPero si todos son especiales, nadie es especialーreplicó la Humildad.</p><p>ーNo entiendo ーdijo el Ego.</p><p>En ese momento fue que la Humildad le explicó, con lujo de detalles, sin sorna ni alevosía, que a ella le apenaba que en el mundo de los mortales los premios y las medallas eran la moneda común con la que se transaban los intereses personales y las conveniencias futuras; que era más fácil comprar un premio bajo el rótulo de interés, adulación o beneficio, que ganarlo a base de esfuerzo o capacidad.</p><p>ーPero lo peor ーprosiguió la Humildadー, es que con mérito o sin él, se reconocen principalmente los logros de la mala política, los actos de los caudillos ambiciosos y hasta los intereses de los egoístas de solemnidad, pero nadie reconoce el progreso más especial y esencial: la humildad. Porque notarás que los más premiados son, en muchos casos, los más corruptos y aquellos devorados por la soberbia, los poderosos y aquellos de buen padrino, pero nunca el trabajador de a pie que cumple su jornada con esfuerzo y que cumple su jornada de sombra a sombra, tampoco la madre que se sacrifica por sus hijos, ni el humilde que hace sus tareas con esmero. </p><p>ー Sigo sin entender ーindicó el Ego.</p><p>En ese instante la Humildad se dio cuenta que el Ego nunca le entendería, porque solamente pensaba en sí mismo y nunca jamás le podría interesar nada que no sea él; por eso estaba tan cómodo en este mundo, por eso se regocijaba viendo los baños de presunción en los que vivían los líderes de turno y los discursos prolongados en los que destacaba el “yo esto” y el “yo aquello”.</p><p>ー A este mundo lo mueve el ego ーaseveró, y en reclamo eterno decidió callar para siempre.</p><p>Es desde entonces que el Ego se apoderó del mundo y habla hasta por los codos, en tanto que la Humildad espera en silencio a las almas buenas que la quieran seguir, si es que acaso la logran encontrar.</p><p><br /></p><div>Imagen tomada de: https://aldiabcs.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #humildad #ego</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-10976934785719288112023-12-10T20:17:00.002-04:002023-12-10T20:17:23.698-04:00Una vaina llamada religión <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLKxjLFaLUo0VJY7kaPwO6Wf0S1XHG1dLvITAzn527gPqRFBKoNWKBudHI-4xg9eyOrsyP7uSRsxRK4Ko8vRdEqIpz5GrmlNUBNctlRbQNMaSzxj3tDhNSouz0j27Ek86xY2jtdHx39RrKWfQgKXgfl2pXe0u3bJNgdemfTm1Jaro9v3p2qJ-lRQ/s400/devil-and-angel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="400" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLKxjLFaLUo0VJY7kaPwO6Wf0S1XHG1dLvITAzn527gPqRFBKoNWKBudHI-4xg9eyOrsyP7uSRsxRK4Ko8vRdEqIpz5GrmlNUBNctlRbQNMaSzxj3tDhNSouz0j27Ek86xY2jtdHx39RrKWfQgKXgfl2pXe0u3bJNgdemfTm1Jaro9v3p2qJ-lRQ/s320/devil-and-angel.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Estaban Dios y el diablo conversando sobre la vida y sus complejidades, cuando repentinamente Lucifer giró el rostro y apuntó la mirada hacia un lugar sombrío en el mundo, un sitio eternamente recordado por la historia, poseedor de un pasado cargado de fanatismo, fe y muerte.</p><p>Ahí, en ese sitio exacto, Israel le sacaba la enjundia a Palestina. La historia, triste y conocida, mostraba que hasta esa fecha y en poco más de un mes, más de 4.000 niños habían muerto en Palestina, más de 10.000 habían fallecido en toda la Franja de Gaza, más de 5.000 subsistían heridos en Israel y más de 25.000 en el otro frente; existían más de 2.000 desaparecidos en Gaza, entre ellos más de 1.000 niños, los más, seguramente muertos bajo los escombros; la mitad de las viviendas en Gaza estaban destruidas, lo que significaban 200.000 viviendas afectadas; más de un millón y medio de personas estaban desplazadas dentro de la Franja y eran, en esencia, almas que no podían salir del territorio; no había agua, ni combustible, sólo desolación y muerte.</p><p>Dios y el diablo se conmovieron, pero sabían que nada podían hacer. El silencio espeso que impregnaba los cielos se rompió de pronto con una pregunta sencilla:</p><p>ー ¿Sabes que ellos te acusan de todas las cosas malas que hacen? ー le dijo Dios al Ángel Caído.</p><p>ー Sí, lo sé ーrespondió Belzebúー, pero tú sabes, tan bien como yo, que ellos están dotados del libre albedrío, por ende todas sus miserias son de su exclusiva responsabilidad.</p><p>ー Es una pena que criaturas con tantas posibilidades no se den cuenta de una vez, que ni tú ni yo existimos más que en el corazón de cada persona, y que lo bueno que hagan y lo malo que ejecuten es sólo responsabilidad de cada uno ーdijo Dios con voz triste. </p><p>ー ¿Y por qué pelean esta vez? ーinterrogó el diablo. </p><p>ー No estoy seguro ーmanifestó Diosー, pero creo que tiene algo que ver con esa vaina que ellos llaman religión.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://godversusreligion.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #Dios #diablo #Gaza #religión</div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-56512036937486856012023-12-10T20:10:00.005-04:002023-12-10T20:10:43.339-04:00Entre pompas y sonajas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQlXbf6B-mmttwJyXbiEUoRj-lg76PaJCnPN1ETHVk19-rhvTWXEo7hUAM77sBKceFzUoUopeCM73FofBBNbkzaP2169Hgt8Xq33uQCuWKs16wyNaPk9804lrOH_59iLF4KndLxlncd3lRcvYu6iZweSF4eG51wmR5_mhIURPfSEmedV1O4D72ug/s800/Ego-e1539275598628.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="800" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQlXbf6B-mmttwJyXbiEUoRj-lg76PaJCnPN1ETHVk19-rhvTWXEo7hUAM77sBKceFzUoUopeCM73FofBBNbkzaP2169Hgt8Xq33uQCuWKs16wyNaPk9804lrOH_59iLF4KndLxlncd3lRcvYu6iZweSF4eG51wmR5_mhIURPfSEmedV1O4D72ug/s320/Ego-e1539275598628.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Llamó su atención que a donde quiera que iban les acompañaban sus séquitos de guardias y de músicos de bombo y trompeta; pero más le interesó ver cómo de arriba y de abajo, desde los pobres hasta los ricos, e incluso los más feos y las más hermosas, se desvivían por darles la mano y sentirse reconocidos por ellos. </p><p>No era la primera vez que veía semejante espectáculo, similares maneras las había visto en la usanza y andar de gobernadores y presidentes, tiranos y soberanos, e incluso papas y líderes religiosos. El poder traía consigo la fama y la fortuna, la alabanza y el buen crédito y la potestad y el don de mando. Todo llegaba bajo el son de bombos y sonajas que no dejaban de sonar y trepidar. </p><p>Para ella, semejante acto de egocentrismo era una más de las tantas bobadas de la ambición. Nunca jamás pudo comprender por qué, incluso en plena democracia, se toleraba tanto culto al ego y a la imagen, felicitando al gobernante de turno por las obras que eran, en el fondo su obligación y que se hacían con la plata del pueblo. Dinero que, por cierto, el mismo líder de turno solía robar y manipular a su libre albedrío. </p><p>Quizás por eso era que la muerte no disfrutaba de comer a los poderosos, porque sabían raro, porque a ratos eran insípidos, a ratos amargos, pero en suma tenían el insoluble sabor a porquería. Era producto de su elevado ego y su desmedida ambición, que hacía que en cuerpo y alma, estén podridos.</p><p>Para ella, la sociedad humana estaba de cabeza, adoraban a los malvados, ensalzaban los hábitos pérfidos y coronaban en el trono a los más abusivos, las ciudades se llenaban de estatuas de guerreros de espada y fusil y nadie reconocía al filósofo o al sabio de ocasión. </p><p>Pero la vida injusta del Más Acá, se enmendaba en el Más Allá, porque la muerte, lejos de ser la sádica ponzoñosa que imaginó la religión o enalteció la literatura, era en verdad la justiciera eterna y la bondadosa madre de una humanidad que la rechazaba. </p><p><br /></p><p>Imagen tomada de: https://concepto.de/</p><p><br /></p><p>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #ego </p><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-46825059038522750992023-12-10T20:06:00.004-04:002023-12-10T20:06:45.644-04:00La pesadilla de Gloria Pasankalla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2EcHKsGBQx1uHKFN4AHZYWGW9zS_EnQhOKZr3phV6AsArxtsh5pgwg14kFDcttbDiQDuk9iz3q0WDQcHdbeutY-KcVrqcpZs5658zv05Il8mcqxwfwIJcWN8iCNvf_j1hx5YFXlVbGTH1fNsAKA0u5oyXtHSSwVnvGzIwdwtxoIZP4rilZmMUBw/s571/Insecto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="429" data-original-width="571" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2EcHKsGBQx1uHKFN4AHZYWGW9zS_EnQhOKZr3phV6AsArxtsh5pgwg14kFDcttbDiQDuk9iz3q0WDQcHdbeutY-KcVrqcpZs5658zv05Il8mcqxwfwIJcWN8iCNvf_j1hx5YFXlVbGTH1fNsAKA0u5oyXtHSSwVnvGzIwdwtxoIZP4rilZmMUBw/s320/Insecto.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Carcomido, antes que corroído, lucía el cascote que en aquella ocasión le fungía de piel, coraza y abdomen; bajo su peso paquidérmico, mezcla de rinoceronte y mamut, un pasto que no era pasto caía aplastado resonando en un crujido seco y árido.</p><p>Gloria Pasankalla, que había despertado en aquella pesadilla convertida en algún tipo de insecto, atravesaba un estéril paraje devorado por una densa humareda. Aquel espectral panorama, en el que la joven sacudía las antenas de izquierda a derecha y de arriba a abajo, parecía devorar bajo un manto de contaminación a todo aquel que sobre él se movía. De poco o nada servía el incesante trajinar de aquella muchacha, pues a fe de Dios, el humo era tan espeso y el aire cosa tan tóxica, que más podía uno morir asfixiado que aplastado.</p><p>La muchacha, convertida en grotesco insecto, se topó al poco tiempo con una silueta escuálida que más semejaba un terrible accidente onírico antes que un personaje de carne y hueso, y no fue hasta que, esforzando la vista y procurando escarbar con la pupila lo que no podía con el ojo, logró desenterrar la imagen que ante ella se acercaba y que ella no alcanzaba a reconocer por la intensa humareda. </p><p>La silueta reflejaba un antropófago cualquiera, más parecido a un espejismo que a una realidad, que a paso lento se acercaba arrastrando una respiración ronca que semejaba el mugido de algún animal.</p><p>Gloria Pasankalla se sorprendió al ver que de la espesa humareda salió su padre, respirando con dificultad y tapándose la boca con un pañuelo. La joven no pudo creer que aquella figura espectral era en verdad el hombre que le dio la vida, pero menos pudo entender cuando le preguntó sobre el daño al medio ambiente y él negó que sea su responsabilidad semejante calamidad.</p><p>ー ¡Es que sí somos responsables, papá! ーgritó Gloria Pasankalla.</p><p>ー Pero yo no he quemado jamás tanta cosa como para que el cielo esté así ーrespondió el hombre y soltó una risotada.</p><p>ー Sí lo hacemos ーreplicó la hijaー, todos los días con el coche, todas las horas con la basura que tiramos, cada instante con nuestra visión de "dueños del mundo". </p><p>Cuando Gloria Pasankalla pensaba incluir en su reclamo, justo y certero, las torpezas del ser humano desde los inicios de la civilización, una sombra inmensa se apostó sobre ellos, se trataba de una forma tan grande, que entre las nubes de ponzoña nadie hubiese podido decir qué era. Fue ahí, en ese instante mezcla de miedo y confusión, que escuchó la voz de su madre:</p><p>ー ¡Gloria, despierta, ya dormiste demasiado! ーdecía la resonante vozー, levántate, suspendieron las clases por la contaminación, pero igual hay mucho que hacer en la casa. </p><p><br /></p><div>Imagen tomada de: https://www.ecoticias.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #insecto #contaminación #humo #ecología </div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-75202564716678394822023-10-28T20:13:00.001-04:002023-11-26T17:29:18.314-04:00El costillar y la molleja <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgme73MUA7lu_4bi5MwleCR60hTUa0DiQpYVbRCLGRgfGTaDcH7grEtxf2imxMnUg3NxOKpdriwR8EUofHLSURVK0Cn9ztduov-rpNJb2PbB1CzX2XGoCA2QO_sEMF5z1BfmP-QXaIoc71kSFqZn6X2ddGFrt3pxWiMQd5d4E5T03V5gIc9TH7QIQ/s2121/Viaje%20luz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1414" data-original-width="2121" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgme73MUA7lu_4bi5MwleCR60hTUa0DiQpYVbRCLGRgfGTaDcH7grEtxf2imxMnUg3NxOKpdriwR8EUofHLSURVK0Cn9ztduov-rpNJb2PbB1CzX2XGoCA2QO_sEMF5z1BfmP-QXaIoc71kSFqZn6X2ddGFrt3pxWiMQd5d4E5T03V5gIc9TH7QIQ/s320/Viaje%20luz.jpg" width="320" /></a></div><p>Entre costillar y molleja, el cuero de Lucio Ananá maceraba su existencia bajo el sol inclemente de octubre, masticaba por entonces un trozo de charque, más retablo que sustancia y más antojo que manjar, que le provocaba un placer indefinido mezcla de paroxismo y adicción que esa misma noche se transformaría en el bolo de su indigestión y que la mañana siguiente sería la acidez que le acompañaría toda la jornada.</p><p>Para su fortuna, normalmente estropeada por sus malos hábitos de cigarrillo en mano y bebida en boca, el incesante calor de los días previos disminuyó y su ardor estomacal pasó de agudo malestar a reflujo de sencillez; pero lo que no cambió ni el clima ni el mal de estómago, fue su eterna visión pesimista y su continua bronca con todo y contra todos. </p><p>Así fue que le encontró su compadre Florencio Purificado, profesor retirado y ex combatiente por afición y no por ejercicio, que bajo la sombra de los años supo definir, concluir y determinar, que vivía en el mejor lugar del mundo.</p><p>Lucio Ananá lo vio acercarse y no pudo evitar gesticular una mirada cruzada y petrificar una quijada desencajada.</p><p>ー ¿Cómo estás compadre? ーsaludó el profesor.</p><p>ー Pues como ve, hecho porquería, como esta miserable ciudad ーrespondió Lucio Ananá. </p><p>ー Vive usted en el mejor lugar del mundo, compadre ーafirmó el académico. </p><p>De nada sirvieron los argumentos del profesor en los que justificó, por angas y por carangas, y por arriba y por abajo, que Bolivia era un maravilloso país, cuya tierra más bella era precisamente Cochabamba, ciudad de clima perfecto, más segura que las grandes capitales del mundo y llena de gente de lindo carácter que hablaba en tono amable y donde uno era "caserito" aquí y "caserita" allá y disfrutaba de la más deliciosa comida y del más puro cariño. </p><p>Lucio Ananá suspiró, él prefería, movido por años de una mala relación con los políticos de turno y con los malandrines de su barrio, mirar el lado amargo de su tierra, probar del desaliento de las promesas incumplidas y corroerse bajo el peso de quienes alguna vez le habían hecho daño.</p><p>ー La gente es mala Florencio ーdijó. </p><p>ー Mucho depende de la gente con la que te juntas, compadre ーle respondió el hombre de letras, recordando los malos pasos y las pésimas elecciones que su compadre supo tener desde muy joven. </p><p>ー Déjame con lo mío ーrefunfuñó Lucio Ananá. </p><p>Florencio Purificado, que minutos antes había muerto aplastado por un bus viejo y destartalado que tenía una reluciente inspección vehícular, marchaba para el Más Allá con la conciencia tranquila y sólo atinó a dejarle a su compadre un último mensaje hecho de pura y transparente sabiduría:</p><p> ー Uno se convierte en lo que hace ーafirmó y desapareció para siempre.</p><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://hevria.com/</div><div><br /></div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-90354071209919218372023-10-14T23:30:00.000-04:002023-10-14T23:30:02.211-04:00Juan Carlos Machete, Carlos Juan Algodonal y la guerra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTeK4XVnBuZKlWMnjWGsR9SaCOgAK0HirWn94PDtZSm6RlpftIUIwNhIv9PxJ2usYQaB0Hx4HRqhEwo70Il56Ptqd67c0SDCMmQG8kxD68vB_VO3SabtcmTUECXqHE_877U9cqj1ZFsorH90AC964bYndwq7vGfU6-FjVX86eNxmpJgSzQXT8J1g/s940/israel-palestine-small.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="940" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTeK4XVnBuZKlWMnjWGsR9SaCOgAK0HirWn94PDtZSm6RlpftIUIwNhIv9PxJ2usYQaB0Hx4HRqhEwo70Il56Ptqd67c0SDCMmQG8kxD68vB_VO3SabtcmTUECXqHE_877U9cqj1ZFsorH90AC964bYndwq7vGfU6-FjVX86eNxmpJgSzQXT8J1g/s320/israel-palestine-small.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Juan Carlos Machete ingresó a su habitación a las ocho en punto de la noche, no soltó la perilla, su mano sudaba los nervios acumulados durante el día y sus venas marcaban sus desarrollados músculos, miró a la izquierda y luego a la derecha, sus pupilas se dilataron y sus párpados se estrecharon en clara persecución de algo, bajó el pronunciado mentón y tras escudriñar un poco, clavó la mirada en un objeto sencillo y común que estaba en el piso de su cuarto: su celular.</p><p>Por un descuido de la memoria, que aquella mañana se quebró bajó el peso de la improvisación y de los vanos intentos por llegar a tiempo a un trabajo necesario, pero jamás pensado, el dichoso aparatito había quedado en el suelo de su insalubre hogar.</p><p>En su trabajo como matón y custodio del ministro de turno, poco o nada tenía de tiempo para enterarse del mundo y sus alrededores, tampoco le interesaba, él era un tipo rudo y eso era lo que importaba.</p><p>Cuando vio su teléfono tuvo que tragarse la realidad de que tenía los mensajes de siempre: recados de farra en los grupos de juerga y boliche y el porno de cada día disponible a discreción. Sin embargo le llamó la atención que ese mismo día se desató en el mundo una nueva guerra. Se alegró, pues sabía que la fuerza era la única razón que se imponía en el mundo y el poder era la única medida que valía en todo. Inicialmente se inclinó por la postura de un bando, pero luego le dió la razón al otro. Él siempre era así, se dejaba llevar por las masas y por los comentarios de Internet.</p><p>Cuando tocó a su puerta Carlos Juan Algodonal, su vecino de enfrente, no se sorprendió. El profesor de historia era el único que cada cierto tiempo se acercaba a preguntarle cómo estaba y le llevaba algunos víveres; por estos últimos era que Juan Carlos Machete le abría la puerta y toleraba su conversación, no era por real afecto, tampoco por respeto, le abría por interés.</p><p>Carlos Juan Algodonal, era un hombre de muchas virtudes; pasaba que al haber estudiado mucho y haberse graduado con las mejores notas, sabía de todo pero afirmaba que no sabía nada, por ello no valoraba la propiedad ni la tierra como lo solía hacer todo el mundo; tampoco creía en dios alguno, porque había aprendido, por la experiencia y por la ciencia, que las religiones eran un invento humano no muy diferente a los cuentos para niños; y finalmente no valoraba el poder ni el dinero, porque esa era cosa de la gente de poca virtud, que divididos entre políticos y ambiciosos, se deleitaban maltratando al mundo.</p><p>En la conversación de aquel día, cuando Carlos Juan Algodonal afirmó: “ninguna guerra se justifica”, su eventual compañero afirmó con el rostro, pero negó con el alma.</p><p>Así también era el mundo: las personas sabias siempre eran gente de paz y los ignorantes siempre gente de guerra.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://elmed.io</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-60730089431946168942023-10-07T19:08:00.001-04:002023-10-07T19:08:09.350-04:00Ramón Palmito, el poder y la traición<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnv52woQ36UA4m3eL_USrUU1CHL6StGMWo35zrxcVI168VnZJSpYCI9PBDvkKbj74ZPalP_iz5tvkjNIKkYSHvG8D5oF7ADFxnBveyY05Rkdn_hFPEsVf2O7NK-tmubwHi-qhs6hpDkEZ891iLN5eskryWzUBmmxS9zZFUFy-Sv4TPTlIAEUW1Ew/s612/Chess.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="408" data-original-width="612" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnv52woQ36UA4m3eL_USrUU1CHL6StGMWo35zrxcVI168VnZJSpYCI9PBDvkKbj74ZPalP_iz5tvkjNIKkYSHvG8D5oF7ADFxnBveyY05Rkdn_hFPEsVf2O7NK-tmubwHi-qhs6hpDkEZ891iLN5eskryWzUBmmxS9zZFUFy-Sv4TPTlIAEUW1Ew/s320/Chess.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Extraño resultaba para Ramón Palmito asistir al encuentro convocado sólo por una fracción de la cúpula del partido, pero más extraño le resultaba ver que entre tanto rostro ajeno y entre tanta cara conocida, no alcanzaba a saber quién era quién en ese mar de chupamedias del poder.</p><p>Una sensación de desazón se impuso sobre su voluntad cuando corrió el rumor de que decenas de infiltrados pretendían hacer quién sabe qué cosa en la famosa reunión. No era un miedo de esos que recorren la espalda y se ramifican sobre las costillas, tampoco ese que provoca temblores y sudoraciones frías ーque bien le hubiesen caído en ese clima asfixiante y arrasador de octubreー, era más bien una duda encarnizada que le repetía, una y otra vez la misma pregunta: ¿qué acaso no éramos nosotros los que, a título de movimientos sociales o atribuyéndonos la voluntad del pueblo, podíamos armar cuánto desmadre deseábamos y quedábamos siempre como las víctimas de turno?</p><p>Con esa interrogante en la cabeza y ese malestar en la tripa, prefirió seguir con la rutina de mover la banderita y aplaudir lo que fuese a decir el mandamás de aquel encuentro. </p><p>Así fue que pasó, porque cuando el hombre fuerte del partido se presentó, se ejecutó con premura y sin duda la ovación incesante y el aplauso inmediato. Así había sido por catorce años, ¿por qué iba a ser diferente ahora? </p><p>Poco entendió Ramón Palmito lo que se discutió en el coliseo atiborrado de gente que más parecía un sauna en el que hasta el aire podía cortarse, y menos comprendió cuando alguien que ejercía no sé qué cargo en no sé qué instancia de decisión, afirmó que la cabeza del poder era decapitada porque se habían autoexcluido de aquella reunión. </p><p>Ramón Palmito no comprendió, pero hizo bien aquello que siempre le habían pedido: gritar, efusiva y eufóricamente, todo cuanto sea necesario.</p><p>Con el tiempo llegarían los reclamos, de un lado y del otro, planteando los recursos jurídicos necesarios para hundir en el olvido el congreso de sus contrarios, así también arribarían las declaraciones de lealtades pisoteadas y compromisos incumplidos, todo bañado en un mar de insultos e ironías que rebotaban de bando en bando, todos plagados de hipocresía y corrupción, todos empapados del egocentrismo de los políticos de siempre.</p><p>Ramón Palmito luego se enteró, entre coca y trago, entre pijcho y comilona, que su partido político se partía en dos. Pasaba lo de siempre, se cumplía la terrible maldición: todo aquel que se engolosina con los placeres del poder, por fuerza y justicia, debe también sufrir la indigestión de la traición.</p><p><br /></p><p>Imagen tomada de: https://www.istockphoto.com/</p><p>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #poder #traición #masismo #Bolivia</p><p><br /></p><p><br /></p><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32630443.post-54995341557667066872023-10-01T17:44:00.002-04:002023-10-01T17:44:24.224-04:00El diablo, Evo y el poder<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPDZzb0A6BgDvVevu_M_ZAvhxVi12pnVvttc4UkWPZZTo521lk3v99L9WiSRAbJGMxiyx2bvcNNurnAWrOaf6IbCLjOiCu9la8yTGRs6Qx07JwQGrAMc06WpYLCsD-j4Sw4qRxEU2YniSVfdO39T9Xk5IyAPpYx_aLabc03AY22gu6vqWUn8CBQg/s475/devils%20shadow.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="365" data-original-width="475" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPDZzb0A6BgDvVevu_M_ZAvhxVi12pnVvttc4UkWPZZTo521lk3v99L9WiSRAbJGMxiyx2bvcNNurnAWrOaf6IbCLjOiCu9la8yTGRs6Qx07JwQGrAMc06WpYLCsD-j4Sw4qRxEU2YniSVfdO39T9Xk5IyAPpYx_aLabc03AY22gu6vqWUn8CBQg/s320/devils%20shadow.jpg" width="320" /></a></div><br /><p>Inquietos y tumultuosos habían sido los últimos años de su vida; otrora rey, hoy vasallo, el hombre fuerte de los catorce años de imposición sufría ahora el amartelo de haber perdido el poder.</p><p>Tras zozobrar en sus intentos por sostener aquello que tanto amaba, se dio cuenta que los privilegios de gabinete y los halagos de cuello y corbata, los viajes a eventos deportivos con la plata del pueblo, las masivas concentraciones plagadas de servidores públicos y las declaraciones disparatadas y cargadas de faltas de razón, eran lo que anhelaba volver a vivir.</p><p>Estancado en el socavón de su angustia, el rancio mandamás juró hacer lo que fuere para volver al sillón que nunca debió dejar. </p><p>Fue en ese proverbial instante, que de la nada emergió una figura madura y elegante, fina y esbelta, de barba y pelo cano cuya elegancia y modales destilaban seguridad y cuyos ademanes imponían respeto. El sujeto en cuestión se presentó a sí mismo como el Ángel Caído, o como le solían llamar otros: Lucifer, Satanás, Belial, Samael y un sin fin de denominaciones.</p><p>Ajeno a la visión clásica del demonio de cola y cuernos, ausente del olor a azufre y más bien impregnado de un fino perfume, el caballero le ofreció al político aquello que tanto anhelaba.</p><p>Poco tardó en hacerse cierto lo prometido por Satanás, pues el fin de semana siguiente las multitudes aclamaron al hombre como su candidato al poder.</p><p>Arrebatado tras el baño de masas y extasiado con los sueños del mando y la obediencia, sintiéndose nuevamente sobre los helicópteros de la presidencia y anhelando que alguien más le amarre los “guatos” del zapato que daría los pasos del poder, se animó a lanzar la declaración pública que le consolidaba en una antelada carrera electoral.</p><p>ー Acepto la candidatura para salvar Bolivia. Otra vez hay que salvar Bolivia ー. Afirmó ante las cámaras y los micrófonos de los periodistas.</p><p>Confiado de su victoria, seguro de haber, por fin, realizado la alianza más fructífera de su existencia y con el aliado más poderoso entre los poderosos, se fue a dormir con la cabeza calma.</p><p>Lo que el expresidente no sabía era que, en ese mismo instante, Asmodeo, Leviatán, Berith, Belphegor, Belcebú y Astaroth, como también era conocido el diablo, había firmado pacto similar con el presidente actual, con los miembros de los más altos tribunales de justicia y con una lista larga de autoridades y candidatos de turno.</p><p>Pasaba que el expresidente olvidaba que el demonio, desde tiempos inmemoriales, va de la mano de los políticos, conduciendo sus actos y mandando sobre sus conciencias. Porque usted sabe, como yo lo sé y lo sabe todo el mundo: más sabe el diablo por viejo, que por diablo.</p><div><br /></div><div><br /></div><div>Imagen tomada de: https://media.istockphoto.com/</div><div><br /></div><div>#relato #literatura #literaturaboliviana #ronniepierola #escribir #writer #literature #cuento #literaturalatinoamericana #ronniepierola #tale #microtale #bolivianliterature #escritor #writer #libros #books #frases #leer #cultura #escritoresbolivianos #microrelatos #diablo #políticos #EvoMorales #poder #MAS #políticostradicionales </div><div class="blogger-post-footer">Blog referido a temas acadèmicos, estudios científicos y anàlisis críticos de la realidad en Bolivia y el mundo.</div>Ronnie Piérola Gómezhttp://www.blogger.com/profile/13431057967423772719noreply@blogger.com0